Для мальчишки Волка и девочки Ветер.
Про черный-черный город, холод и смерть.
Потому что эта история вышла такой пронзительной и красивой.


* * *

Тот, кто любит, должен разделять участь того, кого он любит.
М. А. Булгаков

Из всех наших писем каждое - вникуда,
И черное с белых перьев ничем не смыть,
А в городе черном ржавая льется вода
И по обочинам пыльным теснится сныть.
Я проиграл им - всё наше время и сны.

В руках у тебя крапива горит огнем,
Я - только пепел сжимаю теперь в горсти.
И зря ты плетешь - как в сказке - туманным днем,
Ведь нас даже чудо не сможет уже спасти.
Ведь нас даже ты не сможешь уже спасти...

Так с белых пальцев стекают вода и кровь,
Так в черных венах струится медленный яд.
Из всех наших писем сто и одно - без слов,
И сто и одно приходят без слов назад.
Я проиграл им - солнце мое, твой взгляд.

Я проиграл. Ты ступаешь на белый лед.
Саваном станет рубашка из горьких трав.
Если идти, то непременно вперед,
Раз умирать - так непременно с утра.
Я проиграл им - сто и одну мечту.
А ты - улыбайся, шагнув со мной в пустоту.

Я оказался сто и один раз неправ.